Мне очень хочется сгрести все свои мысли в кучу и сложить из них большой и красивый текст, но… у меня в душе глухо и пусто. Я ничего ровным счетом не чувствую, кроме какой-то бессмысленной тоски. Мои пальцы сбиваются каждый раз, когда я начинаю стучать по клавиатуре. Помогает только автокоррекция. Не знаю почему, но мои руки танцую свой собственный танец, когда мои мысли играют совершенно другую музыку. Это как линди-хоп под "раз-два-три… раз-два-три..." Совершенно бессмысленно.

Странная вещь -- память. Настолько сгладила все углы, что я уже начала думать, что вернуться к тебе (или вернее будет -- вернуть тебя) -- хорошая идея. Но я-то знаю, что это бесполезно; я помню, чем всё это кончилось. И знаешь, малышка, ты просто дрянь.

Я давно не плачу. И не хочу никого видеть, внушаю себе, что кого-то люблю, по кому-то страдаю, но это не так. Я не чувствую ничего. Это хуже, чем грусть или счастье. Если о грусти можно говорить бесконечно, а о счастье лишь немного, то о безразличии ничего нельзя скачать. Это ничто, пустота. И звучит никак, а чувствоваться… почти никак и не чувствуется, в общем. Пусто.

Я снова хочу вернуться к бумажной переписке.